Para mí the beatles nunca han sido the beatle.
Para mí, the beatles son lo bitle.
TONCY DUNLOP
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7/9/07
b b b b b b b b b b b B
31/5/07
de TONCY DUNLOP:
Si lo dicen en la televisión, debe ser verdad.
GARFIELD
Los animales son de Dios, la bestialidad es humana.
VÍCTOR HUGO
Me niego a aceptar el final del hombre. Es lo suficientemente fácil decir que el hombre es inmortal, simplemente porque él perseverará: que cuando el último ding-dong de la perdición haya sonado y desvanecido de la última roca insignificante sosteniéndose sin amarras en el último rojo y agonizante anochecer, que aún ahí habrá todavía un sonido más: el de su débil incansable voz, aún hablando. Me rehuso a aceptar esto. Creo que el hombre no sólo perseverará: el prevalecerá. El hombre es inmortal, no porque solo entre las criaturas tiene una voz incansable, sino que porque tiene alma, un espíritu capaz de compasión y sacrificio y perseverancia. La labor del poeta, del escritor, es escribir sobre estas cosas. Es su privilegio, el de ayudar al hombre a perseverar, alzando su corazón, y recordándole el coraje y el honor y la esperanza y el orgullo y la compasión y la piedad y el sacrificio que han sido la gloria de su pasado. La necesidad de la voz del poeta no es meramente ser el registro del hombre, debe ser una de las herramientas, de los pilares que lo ayuden perseverar y prevalecer.
fragmento del discurso de aceptación del Nobel, WILLIAM FAULKNER
---blog del autor---
8/3/07
pornostar/princess
the last moment of true perception y virginia woolf se hundió así, viva sólo a medias, entre las aguas que no eran cristalinas por donde flotábamos -el barro blanco, y el bote rojo.
no nací hombre ni nací cristiana ni nací en algún país en donde tuviese algo así como backstage passes para el resto del mundo. en otro tiempo, hubiese estado jodida. por ser mujer, al menos, ya no. lo sé yo y lo sabemos todos: vivimos en un mundo de géneros porque yo lo veo todo desde la literatura, pero escucha, esto lo trasciende y lo rasga porque hablo de algo más grande. porque nosotras somos un género, y a su vez, nuestras letras, atadas de formas raras y poco coherentes, son un género de esos que se leen -como drama o poesía- pero esos son más grandes, como un trailer de camión. por lo bajo, nosotras; algo así como un género dentro de un género.
pensando en grande y en palabras raras, citando a quienes sólo entiendo a medias, quiero hablar de cómo escribimos y me aventuro entonces a mencionar a joyce. al grande, grande e irlandés joyce, culpable de un libro tan extraterrestre que lo escribió encriptado con códigos semi-estúpidos que sólo él puede entender. finnegan's wake. ni el título lo han traducido. es pointless leer algo sin sentido, pero aquí estamos todos nosotros, seudo literatos intelectualoides y gente cabezona, que tratan y se estrellan.
Lo que pasa con Joyce es que escribió una complicadísima corriente de conciencia que tuve que leer como 3 veces para poder entender algo. Una mujer quedándose dormida, entre velos y espacios en blanco en donde la conciencia es atravesada por katanas sci-fi y pulsiones asesinas: una avalancha, abismos abiertos, volcanes, orgasmos, hierbas y halt. Retrató –parcialmente, y lo mejor posible- la conciencia galopante de una mujer en un enorme párrafo que realmente suena a cabeza femenina. Y sabe a eso. Y huele a eso. Pero es la cabeza de Joyce, atrás y en el fondo, sonriéndonos con cara de te lo creíste.
no estamos delimitadas por el género ni por nada, ni siquiera por la deuda histórica que se nos debe. porque joyce puede escribir como mina -allá él. las mujeres en la literatura asoman la cabeza en cada esquina, desde arriba, el centro o de al lado. hablan en lenguas extrañas y disímiles porque Antígona hablaba griego, pero Mary Shelley hizo hablar a su monstruo huérfano en inglés.
me gusta ser mina. me gusta esto de tener un cuerpo suave y con curvas. me gusta que filosófos cotidianos y de cátedra nos consideren enigmas y kerigmas: enigmas velados, desvelados y vueltos a velar, porque somos casi un objeto de culto hermenéutico. me gusta tener orgasmos más intensos que los de cualquier hombre. quiero vestirme de rosado y andar en una camioneta gigante. quiero tener un pony y estudiar literatura dura. quiero ser una princesa y una estrella
porno. la escencia femenina (y quizás se acentúa en la mía) es multiforme y heteróclita.
te lo advierto, no trates de clasificarnos.
no nací hombre ni nací cristiana ni nací en algún país en donde tuviese algo así como backstage passes para el resto del mundo. en otro tiempo, hubiese estado jodida. por ser mujer, al menos, ya no. lo sé yo y lo sabemos todos: vivimos en un mundo de géneros porque yo lo veo todo desde la literatura, pero escucha, esto lo trasciende y lo rasga porque hablo de algo más grande. porque nosotras somos un género, y a su vez, nuestras letras, atadas de formas raras y poco coherentes, son un género de esos que se leen -como drama o poesía- pero esos son más grandes, como un trailer de camión. por lo bajo, nosotras; algo así como un género dentro de un género.
pensando en grande y en palabras raras, citando a quienes sólo entiendo a medias, quiero hablar de cómo escribimos y me aventuro entonces a mencionar a joyce. al grande, grande e irlandés joyce, culpable de un libro tan extraterrestre que lo escribió encriptado con códigos semi-estúpidos que sólo él puede entender. finnegan's wake. ni el título lo han traducido. es pointless leer algo sin sentido, pero aquí estamos todos nosotros, seudo literatos intelectualoides y gente cabezona, que tratan y se estrellan.
Lo que pasa con Joyce es que escribió una complicadísima corriente de conciencia que tuve que leer como 3 veces para poder entender algo. Una mujer quedándose dormida, entre velos y espacios en blanco en donde la conciencia es atravesada por katanas sci-fi y pulsiones asesinas: una avalancha, abismos abiertos, volcanes, orgasmos, hierbas y halt. Retrató –parcialmente, y lo mejor posible- la conciencia galopante de una mujer en un enorme párrafo que realmente suena a cabeza femenina. Y sabe a eso. Y huele a eso. Pero es la cabeza de Joyce, atrás y en el fondo, sonriéndonos con cara de te lo creíste.
no estamos delimitadas por el género ni por nada, ni siquiera por la deuda histórica que se nos debe. porque joyce puede escribir como mina -allá él. las mujeres en la literatura asoman la cabeza en cada esquina, desde arriba, el centro o de al lado. hablan en lenguas extrañas y disímiles porque Antígona hablaba griego, pero Mary Shelley hizo hablar a su monstruo huérfano en inglés.
me gusta ser mina. me gusta esto de tener un cuerpo suave y con curvas. me gusta que filosófos cotidianos y de cátedra nos consideren enigmas y kerigmas: enigmas velados, desvelados y vueltos a velar, porque somos casi un objeto de culto hermenéutico. me gusta tener orgasmos más intensos que los de cualquier hombre. quiero vestirme de rosado y andar en una camioneta gigante. quiero tener un pony y estudiar literatura dura. quiero ser una princesa y una estrella
porno. la escencia femenina (y quizás se acentúa en la mía) es multiforme y heteróclita.
te lo advierto, no trates de clasificarnos.
Toncy Dunlop
la poetisa
Wallada es una princesa totalmente kickass y jodidamente honesta, una puta dominatriz que se comía a cucharadas el propio hígado del islamismo allá por el siglo 11. Los seguidores de Mahoma pueden haber sido una manga de pelotudos machistas (y, bueno, en ese tiempo, quién no) que se vanagloriaban de su tan bien construida falocracia no la contuvieron a ella, con su poesía bombatómicamente destructiva - poesía de puta madre, de verdad.
La lengua árabe es tan extraterrestre que ni las manos de minotauro cabalístico de Borges pudieron agarrarla - es lengua divina. El Corán, in fact, no deja espacio a las traducciones weonas, semi-cojas, ni de ningua especie. No se puede traducir porque es perfecto. Mahoma lo dice: esa lengua es perfecta y sólo en ella puede leerse la megapoderosa palabra de dios. End of discussion. I mean, tienen más de cien términos para decir camello y a mí, con mi querido cerebro programado mediocremente en castellano me parece raro y alienígena. Es difícil imaginar la capacidad poética del árabe: son cósmicas y más allá.
Wallada era la mujer más escandalosa de Córdoba y se paseaba como flotando por las calles con una boludez envidiable: la muy perra no usaba velo y se forraba en túnicas transparentes que decoraba con aliento poético, literalmente, porque llevaba los versos bordados en la ropa en un despliegue de descarado rockero ego literario.
"Por Alá, que merezco cualquier grandeza
y sigo con orgullo mi camino.
Doy gustosa a mi amante la mejilla,
y doy mis besos para quien los quiera"
Se revolcaba con Ben Zaydun en una relación pública, pornográfica y versificada, hasta que el muy "puto, pederastra, cabrón" -lo dijo ella, no yo- terminó traicionándola, según los cahuines medievales, con otro hombre. Desde las propias profundidades calientes de zorra furiosa, ella escribió:
"Si (Ben Zaydun) hubiera visto falo en las palmeras/ sería pájaro carpintero"
Consiguió meterlo en la carcel, al hacerse amante del enemigo político de Ben Zaydun. La poesía, como vieja ociosa y menopaúsica, nos dice que el muy weon seguía enamorado. Pobre.
La tropa de poetas españoles mamones que vinieron después, como Bécquer o Manrique, parecen cachorritos lisiados y patéticos y cristianos. Todos se eclipsan ante esta muy zorra princesa, que con cada verso insolente y metálico le gritaba a todos ellos, los que estaban y los que vendrían: métanse su machismo por donde mierda les quepa.
La lengua árabe es tan extraterrestre que ni las manos de minotauro cabalístico de Borges pudieron agarrarla - es lengua divina. El Corán, in fact, no deja espacio a las traducciones weonas, semi-cojas, ni de ningua especie. No se puede traducir porque es perfecto. Mahoma lo dice: esa lengua es perfecta y sólo en ella puede leerse la megapoderosa palabra de dios. End of discussion. I mean, tienen más de cien términos para decir camello y a mí, con mi querido cerebro programado mediocremente en castellano me parece raro y alienígena. Es difícil imaginar la capacidad poética del árabe: son cósmicas y más allá.
Wallada era la mujer más escandalosa de Córdoba y se paseaba como flotando por las calles con una boludez envidiable: la muy perra no usaba velo y se forraba en túnicas transparentes que decoraba con aliento poético, literalmente, porque llevaba los versos bordados en la ropa en un despliegue de descarado rockero ego literario.
"Por Alá, que merezco cualquier grandeza
y sigo con orgullo mi camino.
Doy gustosa a mi amante la mejilla,
y doy mis besos para quien los quiera"
Se revolcaba con Ben Zaydun en una relación pública, pornográfica y versificada, hasta que el muy "puto, pederastra, cabrón" -lo dijo ella, no yo- terminó traicionándola, según los cahuines medievales, con otro hombre. Desde las propias profundidades calientes de zorra furiosa, ella escribió:
"Si (Ben Zaydun) hubiera visto falo en las palmeras/ sería pájaro carpintero"
Consiguió meterlo en la carcel, al hacerse amante del enemigo político de Ben Zaydun. La poesía, como vieja ociosa y menopaúsica, nos dice que el muy weon seguía enamorado. Pobre.
La tropa de poetas españoles mamones que vinieron después, como Bécquer o Manrique, parecen cachorritos lisiados y patéticos y cristianos. Todos se eclipsan ante esta muy zorra princesa, que con cada verso insolente y metálico le gritaba a todos ellos, los que estaban y los que vendrían: métanse su machismo por donde mierda les quepa.
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